Questão Q1246483 - Língua Portuguesa

Question

Línguas Que Não Sabemos Que Sabíamos* - Mia Couto Num conto que nunca cheguei a publicar acontece o seguinte: uma mulher, em fase terminal de doença, pede ao marido que lhe conte uma história para apaziguar as insuportáveis dores. Mal ele inicia a narração, ela o faz parar: — Não, assim não. Eu quero que me fale numa língua desconhecida. — Desconhecida? — pergunta ele. — Uma língua que não exista. Que eu preciso tanto de não compreender nada! O marido se interroga: como se pode saber falar uma língua que não existe? Começa por balbuciar umas palavras estranhas e sente-se ridículo como se a si mesmo desse provas da incapacidade de ser humano. Aos poucos, porém, vai ganhando mais à vontade nesse idioma sem regra. E ele já não sabe se fala, se canta, se reza. Quando se detém, repara que a mulher está adormecida, e mora em seu rosto o mais tranquilo sorriso. Mais tarde, ela lhe confessa: aqueles murmúrios lhe trouxeram lembranças de antes de ter memória. E lhe deram o conforto desse mesmo sono que nos liga ao que havia antes de estarmos vivos. Na nossa infância, todos nós experimentamos este primeiro idioma, o idioma do caos, todos nós usufruímos do momento divino em que a nossa vida podia ser todas as vidas e o mundo ainda esperava por um destino. James Joyce chamava de “caosmologia” a esta relação com o mundo informe e caótico. Essa relação, meus amigos, é aquilo que faz mover a escrita, qualquer que seja o continente, qualquer que seja a nação, a língua ou o gênero literário. Eu creio que todos nós, poetas e ficcionistas, não deixamos nunca de perseguir esse caos seminal. Todos nós aspiramos regressar a essa condição em que estivemos tão fora de um idioma que todas as línguas eram nossas. Dito de outro modo, todos nós somos impossíveis tradutores de sonhos. Na verdade, os sonhos falam em nós o que nenhuma palavra sabe dizer. O nosso fito, como produtores de sonhos, é aceder a essa outra língua que não é falável, essa língua cega em que todas as coisas podem ter todos os nomes. O que a mulher doente pedia é aquilo que todos nós queremos: anular o tempo e fazer adormecer a morte. Talvez se esperasse que, vindo de África, eu usasse desta tribuna para lamentar, acusar os outros e isentar de culpas aqueles que me são próximos. Mas eu prefiro falar de algo em que todos somos ao mesmo tempo vítimas e culpados. Prefiro falar do modo como o mesmo processo que empobreceu o meu continente está, afinal, castrando a nossa condição comum e universal de criadores de histórias. Num congresso que celebra o valor da palavra, o tema da minha intervenção é o modo como critérios hoje dominantes desvalorizam palavra e pensamento em nome do lucro fácil imediato. Falo de razões comerciais que se fecham a outras culturas, outras línguas, outras lógicas. A palavra de hoje é cada vez mais aquela que se despiu da dimensão poética e que não carrega nenhuma utopia sobre um mundo diferente. O que fez a espécie humana sobreviver não foi apenas a inteligência, mas a nossa capacidade de produzir diversidade. Essa diversidade está sendo negada nos dias de hoje por um sistema que escolhe apenas por razões de lucro e facilidade de sucesso. Os africanos voltaram a ser os “outros”, os que vendem pouco e os que compram ainda menos. Os autores africanos que não escrevem em inglês (e em especial os que escrevem em língua portuguesa) moram na periferia da periferia, lá onde a palavra tem de lutar para não ser silêncio. Caros amigos: As línguas servem para comunicar. Mas elas não apenas “servem”. Elas transcendem essa dimensão funcional. Às vezes, as línguas fazem-nos ser. Outras, como no caso do homem que adormecia em história a sua mulher, elas fazem-nos deixar de ser. Nascemos e morremos naquilo que falamos, estamos condenados à linguagem mesmo depois de perdermos o corpo. Mesmo os que nunca nasceram, mesmo esses existem em nós como desejo de palavra e como saudade de um silêncio. Vivemos dominados por uma percepção redutora e utilitária que converte os idiomas num assunto técnico da competência dos linguistas. Contudo, as línguas que sabemos — e mesmo as que não sabemos que sabíamos — são múltiplas e nem sempre capturáveis pela lógica racionalista que domina o nosso consciente. Existe algo que escapa à norma e aos códigos. Essa dimensão esquiva é aquela que a mim, enquanto escritor, mais me fascina. O que me move é a vocação divina da palavra, que não apenas nomeia mas que inventa e produz encantamento. Estamos todos amarrados aos códigos coletivos com que comunicamos na vida quotidiana. Mas quem escreve quer dizer coisas que estão para além da vida quotidiana. Nunca o nosso mundo teve ao seu dispor tanta comunicação. E nunca foi tão dramática a nossa solidão. Nunca houve tanta estrada. E nunca nos visitamos tão pouco. Sou biólogo e viajo muito pela savana do meu país. Nessas regiões encontro gente que não sabe ler livros. Mas que sabe ler o seu mundo. Nesse universo de outros saberes, sou eu o analfabeto. sei ler sinais da terra, das árvores e dos bichos. Não sei ler nuvens, nem o prenúncio das chuvas. Não sei falar com os mortos, perdi contacto com os antepassados que nos concedem o sentido da eternidade. Nessas visitas que faço à savana, vou aprendendo sensibilidades que me ajudam a sair de mim e a afastar-me das minhas certezas. Nesse território, eu não tenho apenas sonhos. Eu sou sonhável. Moçambique é um extenso país, tão extenso quanto recente. Existem mais de 25 línguas distintas. Desde o ano da Independência, alcançada em 1975, o português é a língua oficial. Há trinta anos apenas, uma minoria absoluta falava essa língua ironicamente tomada de empréstimo do colonizador para negar o passado colonial. Há trinta anos, quase nenhum moçambicano tinha o português como língua materna. Agora, mais de 12% dos moçambicanos têm o português como seu primeiro idioma. E a grande maioria entende e fala português inculcando na norma portuguesa as marcas das culturas de raiz africana. Esta tendência de mudança coloca em confronto mundos que não são apenas linguisticamente distintos. Os idiomas existem enquanto parte de universos culturais mais vastos. Há quem lute para manter vivos idiomas que estão em risco de extinção. Essa luta é absolutamente meritória e recorda a nossa batalha como biólogos para salvar do desaparecimento espécies de animais e plantas. Mas as línguas salvam-se se a cultura em que se inserem se mantiver dinâmica. Do mesmo modo, as espécies biológicas apenas se salvam se os seus hábitat e os processos naturais forem preservados. As culturas sobrevivem enquanto se mantiverem produtivas, enquanto forem sujeito de mudança e elas próprias dialogarem e se mestiçarem com outras culturas. As línguas e as culturas fazem como as criaturas: trocam genes e inventam simbioses como resposta aos desafios do tempo e do ambiente. Em Moçambique vivemos um período em que encontros e desencontros se estão estreando num caldeirão de efervescências e paradoxos. Nem sempre as palavras servem de ponte na tradução desses mundos diversos. Por exemplo, conceitos que nos parecem universais como Natureza, Cultura e Sociedade são de difícil correspondência. Muitas vezes não há palavras nas línguas locais para exprimir esses conceitos. Outras vezes é o inverso: não existem nas línguas europeias expressões que traduzam valores e categorias das culturas moçambicanas. (...) * Intervenção na Conferência Internacional de Literatura WALTIC, Estocolmo, junho de 2008. Línguas Que Não 
Sabemos Que Sabíamos* - 
Mia Couto 
       Num conto 
que nunca cheguei a publicar 
acontece o seguinte: uma mulher, em fase 
terminal de doença, pede ao marido que lhe 
conte uma história para apaziguar as 
insuportáveis dores. 
       Mal ele 
inicia a narração, ela o faz 
parar: — Não, assim não. Eu quero que me 
fale numa língua desconhecida. 
       — 
Desconhecida? — pergunta ele. 
       — Uma 
língua que não exista. Que eu 
preciso tanto de não compreender 
nada!       
 O marido se interroga: como se pode 
saber 
falar uma língua que não existe? Começa 
por balbuciar umas palavras estranhas e 
sente-se ridículo como se a si mesmo desse 
provas da incapacidade de ser 
humano.     
   Aos poucos, porém, vai 
ganhando mais à 
vontade nesse idioma sem regra. E ele já 
não sabe se fala, se canta, se reza. 
Quando se detém, repara que a mulher está 
adormecida, e mora em seu rosto o mais 
tranquilo sorriso. Mais tarde, ela lhe 
confessa: aqueles murmúrios lhe trouxeram 
lembranças de antes de ter memória. E lhe 
deram o conforto desse mesmo sono que nos 
liga ao que havia antes de estarmos 
vivos.     
   Na nossa infância, todos nós 
experimentamos este primeiro idioma, o 
idioma do caos, todos nós usufruímos do 
momento divino em que a nossa vida podia 
ser todas as vidas e o mundo ainda 
esperava por um destino. James Joyce 
chamava de “caosmologia” a esta relação 
com o mundo informe e caótico. Essa 
relação, meus amigos, é aquilo que faz 
mover a escrita, qualquer que seja o 
continente, qualquer que seja a nação, a 
língua ou o gênero literário. 
       Eu creio 
que todos nós, poetas e 
ficcionistas, não deixamos nunca de 
perseguir esse caos seminal. Todos nós 
aspiramos regressar a essa condição em que 
estivemos tão fora de um idioma que todas 
as línguas eram nossas. Dito de outro 
modo, todos nós somos impossíveis 
tradutores de sonhos. Na verdade, os 
sonhos falam em nós o que nenhuma palavra 
sabe dizer.     
   O nosso fito, como produtores 
de sonhos, é 
aceder a essa outra língua que não é 
falável, essa língua cega em que todas as 
coisas podem ter todos os nomes. O que a 
mulher doente pedia é aquilo que todos nós 
queremos: anular o tempo e fazer adormecer 
a morte.     
   Talvez se esperasse que, 
vindo de África, 
eu usasse desta tribuna para lamentar, 
acusar os outros e isentar de culpas 
aqueles que me são próximos. Mas eu 
prefiro falar de algo em que todos somos 
ao mesmo tempo vítimas e culpados. Prefiro 
falar do modo como o mesmo processo que 
empobreceu o meu continente está, afinal, 
castrando a nossa condição comum e 
universal de criadores de histórias. 
       Num 
congresso que celebra o valor da 
palavra, o tema da minha intervenção é o 
modo como critérios hoje dominantes 
desvalorizam palavra e pensamento em nome 
do lucro fácil imediato. Falo de razões 
comerciais que se fecham a outras 
culturas, outras línguas, outras lógicas. 
A palavra de hoje é cada vez mais aquela 
que se despiu da dimensão poética e que 
não carrega nenhuma utopia sobre um mundo 
diferente. O que fez a espécie humana 
sobreviver não foi apenas a inteligência, 
mas a nossa capacidade de produzir 
diversidade. Essa diversidade está sendo 
negada nos dias de hoje por um sistema que 
escolhe apenas por razões de lucro e 
facilidade de sucesso. 
       Os 
africanos voltaram a ser os “outros”, 
os que vendem pouco e os que compram ainda 
menos. Os autores africanos que não 
escrevem em inglês (e em especial os que 
escrevem em língua portuguesa) moram na 
periferia da periferia, lá onde a palavra 
tem de lutar para não ser silêncio. 
Caros 
amigos: 
      As línguas 
servem para comunicar. Mas elas 
não apenas “servem”. Elas transcendem essa 
dimensão funcional. Às vezes, as línguas 
fazem-nos ser. Outras, como no caso do 
homem que adormecia em história a sua 
mulher, elas fazem-nos deixar de ser. 
Nascemos e morremos naquilo que falamos, 
estamos condenados à linguagem mesmo 
depois de perdermos o corpo. Mesmo os que 
nunca nasceram, mesmo esses existem em nós 
como desejo de palavra e como saudade de 
um silêncio. Vivemos dominados por uma 
percepção redutora e utilitária que 
converte os idiomas num assunto técnico da 
competência dos linguistas. Contudo, as 
línguas que sabemos — e mesmo as que não 
sabemos que sabíamos — são múltiplas e nem 
sempre capturáveis pela lógica 
racionalista que domina o nosso 
consciente. Existe algo que escapa à norma 
e aos códigos. Essa dimensão esquiva é 
aquela que a mim, enquanto escritor, mais 
me fascina. O que me move é a vocação 
divina da palavra, que não apenas nomeia 
mas que inventa e produz encantamento. 
Estamos todos amarrados aos códigos 
coletivos com que comunicamos na vida 
quotidiana. Mas quem escreve quer dizer 
coisas que estão para além da vida 
quotidiana. Nunca o nosso mundo teve ao 
seu dispor tanta comunicação. E nunca foi 
tão dramática a nossa solidão. Nunca houve 
tanta estrada. E nunca nos visitamos tão 
pouco.     
   Sou biólogo e viajo muito 
pela savana do 
meu país. Nessas regiões encontro gente 
que não sabe ler livros. Mas que sabe ler 
o seu mundo. Nesse universo de outros 
saberes, sou eu o analfabeto. sei ler 
sinais da terra, das árvores e dos bichos. 
Não sei ler nuvens, nem o prenúncio das 
chuvas. Não sei falar com os mortos, perdi 
contacto com os antepassados que nos 
concedem o sentido da eternidade. Nessas 
visitas que faço à savana, vou aprendendo 
sensibilidades que me ajudam a sair de mim 
e a afastar-me das minhas certezas. Nesse 
território, eu não tenho apenas sonhos. Eu 
sou sonhável.   
     Moçambique é um 
extenso país, tão extenso 
quanto recente. Existem mais de 25 línguas 
distintas. Desde o ano da Independência, 
alcançada em 1975, o português é a língua 
oficial. Há trinta anos apenas, uma 
minoria absoluta falava essa língua 
ironicamente tomada de empréstimo do 
colonizador para negar o passado colonial. 
Há trinta anos, quase nenhum moçambicano 
tinha o português como língua materna. 
Agora, mais de 12% dos moçambicanos têm o 
português como seu primeiro idioma. E a 
grande maioria entende e fala português 
inculcando na norma portuguesa as marcas 
das culturas de raiz africana. Esta 
tendência de mudança coloca em confronto 
mundos que não são apenas linguisticamente 
distintos. Os idiomas existem enquanto 
parte de universos culturais mais vastos. 
Há quem lute para manter vivos idiomas que 
estão em risco de extinção. Essa luta é 
absolutamente meritória e recorda a nossa 
batalha como biólogos para salvar do 
desaparecimento espécies de animais e 
plantas. Mas as línguas salvam-se se a 
cultura em que se inserem se mantiver 
dinâmica. Do mesmo modo, as espécies 
biológicas apenas se salvam se os seus 
hábitat e os processos naturais forem 
preservados.     
   As culturas sobrevivem 
enquanto se 
mantiverem produtivas, enquanto forem 
sujeito de mudança e elas próprias 
dialogarem e se mestiçarem com outras 
culturas. As línguas e as culturas fazem 
como as criaturas: trocam genes e inventam 
simbioses como resposta aos desafios do 
tempo e do ambiente. Em Moçambique vivemos 
um período em que encontros e desencontros 
se estão estreando num caldeirão de 
efervescências e paradoxos. Nem sempre as 
palavras servem de ponte na tradução 
desses mundos diversos. Por exemplo, 
conceitos que nos parecem universais como 
Natureza, Cultura e Sociedade são de 
difícil correspondência. Muitas vezes não 
há palavras nas línguas locais para 
exprimir esses conceitos. Outras vezes é o 
inverso: não existem nas línguas europeias 
expressões que traduzam valores e 
categorias das culturas moçambicanas. 
(...) * 
Intervenção na Conferência Internacional 
de Literatura WALTIC, Estocolmo, junho de 
2008. “Muitas vezes não há palavras nas línguas locais para exprimir esses conceitos.” Em relação ao verbo destacado é correto afirmar que:

Gran Questões · Accepted Answer

é impessoal e transitivo direto.

Gran Questões · Answer

é pessoal e transitivo direto.

Gran Questões · Answer

é impessoal e intransitivo.

Gran Questões · Answer

é pessoal e intransitivo.

Gran Questões · Answer

é pessoal e transitivo indireto.

“Muitas vezes não há palavras nas línguas locais para...